Dulce Francia

LOS DOS RENEGADOS

Dos renegamos de Dios

y de la Virgen María,

dos renegamos de España

por ir a la morería;

y como moros vivimos

y era dulce aquella vida

mejor que la que llevábamos

del Tercio en las compañías.

Recorríamos los montes

terciada la carabina,

él tocaba la guitarra

y yo esta canción decía:

—“Madre mía, la mi madre,

yo me fui a la morería

y enamoré a una morita

alta y muy bien parecida.

Eran de oro sus cabellos,

su carne de plata fina,

y su boca era una rosa

y siempre me sonreía.

¡Madre mía, la mi madre,

me quedo en la morería!”

¿Lo hizo Dios, o lo hizo el diablo?

nos cambiamos de cabila.

Allí muchos españoles

males sin cuento sufrían.

Y dije: — Compañerito,

¡qué dulce era nuestra vida,

pero, después de ver esto,

todo se me vuelve acíbar!—

Había, madre, un francés

(¿qué zorra le pariría?)

que siendo todos cristianos,

como a perros los hería.

El bienestar olvidamos

ante tan grandes desdichas;

nos hicimos sus amigos

esperando nuestro día;

la noche del Ramadán

le traje a la casa mía,

y cuando estuvo borracho,

muerta la luz que lucía,

le atravesé el corazón

con mi afilada cuchilla.

Madre, la mi madre,

¿por qué vine a esta cabila?

 

(Así fue contado en el campamento por unos cautivos evadidos.)

 

 

Dos legionarios se pasaron al moro, y como eran hombres de empuje y sin prejuicios religiosos, pronto llegaron a notables.

Casáronse y vivían una vida patriarcal. El diablo les llevó a una cabila cerca de Axdir. Allí empezó el calvario de su corazón. Vieron el constante martirio de sus hermanos españoles, y su falta de todo, menos de enfermedades y miserias, y se comían los hígados pensando a qué casta de canallas habíanse juntado.

Pero lo que más les sacó de quicio fue que un francés muy influyente en la república beniurriaguela era el más verdugo de todos.

— A este tío le vamos a arreglar —se dijeron.

E hiciéronse grandes amigos suyos.

El gabacho continuaba sus tropelías contra los cautivos: su mejor razón era el palo.

— Cochons! fils de moine! —tenía siempre en los labios.

 

 

Ramadán la engrandecida,

de las doce la novena,

¡secretos grandes de Alá,

que no fuese la primera!

Mohamad Ramadán.

 

La noche que termina el Ramadán es grande la algazara. Todo se vuelve comilonas y bailes; los chiquillos luchan a patadas en las calles, las casas se iluminan, y hasta, esta vez, un moro innovador se lanzó con un tango, interpretado al cornetín (probablemente uno del desastre), y después, el toque de diana, y el de rancho, y el de retreta; en fin, era un virtuoso, creo estuvo en Regulares. Otro, zanquilargo, marcóse un zapateado, con tales florituras que perdió las babuchas.

 

 

Nuestros hombres le habían convidado a cenar, y ¡me valga Dios!, tanto comió y bebió el gabacho que no cabía en los calzones.

Rompió a cantar con voix de tonerre:

 

Monsieur La Palisse est mort

mort devant Pavie,

un quart d'heure avant sa mort

il etait encore en vie…

 

Es bien en tales días [los del Ramadán] perdonar injurias y agravios, y pedir perdón a los que tuviérades injuriados y agraviados.

Don Içe Gebir

 

Cuando estuvo bien beato de ajenjo, uno apagó la lámpara, y el otro:

— ¡Toma, franchute, hijo de perra!… ¡Apalea ahora españoles!

Y con el puñal legionario le partió el corazón.

 

Luys Santa Marina

(tomado de su libro “Tras el águila del César”)